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L'écrivain observe, entend,écoute, enregistre. Puis il raconte une histoire, mêlant son imagination à son expérience. Et elle porte nécessairement les cicatrices de son âme.
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L'histoire | 14 avril 2007
La vie est si éphémère qu'elle nous échappe sans la moindre possibilité de mettre un terme à sa fugue. Elle s'éloigne avec une prestesse exceptionnelle. Hier seulement, mes pleurs de bébé inondaient tout mon entourage. La vie était devant moi toute resplendissante. Elle m'accueillait avec un sourire enjôleur.
J'ai fermé un instant les yeux pour mieux savourer ce moment de félicité, hélas! Quand je les ai ouverts, mes cheveux étaient parsemés de grisonnement. Mon visage angélique avait les égratignures du temps écoulé. J'avais de la peine à me déplacer et mes pauvres jambes ne supportaient plus le poids de mon corps fluet.
Cette nuit, je fermerai encore une fois mes yeux pour mieux constater que mon passage dans cette vie si éphémère n'était qu'illusion, que le lendemain le trépas à bras ouverts, il m'enlacera et vers ma tombe, il me guidera.
La question qui se pose maintenant :" Est-ce que j'ai bien bâti ma demeure de l'au-delà ? N'est ce pas que la véritable vie est celle de demain ?"
Publié par le goéland à 14:55:55 dans Les écrits du promeneur | Commentaires (0) | Permaliens
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